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Wir stapelten, wir packten. Kisten und Materialien.
Stoff für echte Dramen. Lange, Seitenlange Scripte lagen neben aufgerissenen
Kisten voll mit Dreck.
Weißer Himmel, überall wo man nur hinschaut. Irgendwas
zwischen Winterschlaf und Neuanfang, manche riechen es sogar schon. Wir packen
aus. Wir lassen Dinge liegen. Wir lassen die Scripte in Kisten, stapeln uns
übereinander, legen uns in den Dreck. Wir fangen an, räumen auf, räumen aus.
Wir finden etwas, finden seidenlangen Stoff der sich
zum Verstecken eignet. Verstecken uns zwischen den Stapeln und dichten ein paar
neue Geschichten. Zwar fühlen wir uns wohl; in langer Seide die sich wie ein Vorhang über unsere Körper zieht, und doch
frieren wir irgendwie, die abstehenden Haare auf unseren Armen sind nicht zu
übersehen. Wir sehen uns an, sehen die Altlasten, fallen wieder zurück in die Routine. Eine Grundträgheit überlappt
alles, hängt sich über uns und alles was sich für
einen kurzen Moment nicht zu bewegen scheint.
Es sieht so aus, als fehlte der Himmel. So, als hätte man ihn
irgendwie ausgeschnitten und sich in an seine Zimmerwand geklebt. Dreckiger als weiß, weißer als grau. Wir setzten unsere Sonnenbrillen auf und halten einen Moment inne, dann
riechen wir ihn auch irgendwo, zwischen dreckigen Kisten und echten Dramen; den
Frühling.
