Immer diese Floskeln. Immer diese Sprichwörter. Wenn nicht
heute, dann nicht morgen. Möglichkeiten, Wege, postmodernes Leid, überall wo man
nur hinschaut. Immer dieses Hüpfen, dieses Laufen, dieses von dort ins hier und
über den Milchteich zurück in die Sphäre der Verdammnis. Wenn man sich nur
verlieren könnte, wenn man nur kein postmoderner Scherzkeks wäre, der sich
gerade wissenschaftlich damit auseinander gesetzt hätte, dann würde man auch nicht
so oft über dich stolpern. Jetzt ist es zwar noch nicht zu spät, aber trotzdem
liegst du angeregt da und verzweifelst nahezu unsichtbar. Keine Hand wird aus deinem
Grab wachsen, kein Huhn wird gerupft sein. Ratlose Wolken spenden dir Schatten, du
aber badet in der Mitleidscrisis. Du denkst, man würde dir schon nicht den Atem
nehmen und auch nicht von lebendigem Begraben sprechen. Aber einiges scheint
es geben zu können, was vielleicht schlimmer sein sollte. Nix genaues hat man gesagt
und nur euphorisch die Augenbrauen gezupft. Man kann es sich nicht vorstellen, wie es sich anfühlt, also man kann nur ablehnen. Geatmet wird, wenn
auch kratzig, einfach weiter. Vielleicht verreckt man dabei an Luftverpestung
und Schadstoffbekämpfungsmitteln, aber nicht daran. Hätte, wäre, wird man
nicht erfahren. Der Hase, der Igel – wen interessiert das. Trotzdem fühlt es
sich an wie einen Liter kalten Kaffee mit Muskatnussgeschmack zu schlürfen, dabei
rückwärts zu gehen und vorwärts zu zählen. Wie einer der verwirrten
Sprichwörter, völlig unkorrekt und unabgeschlossen. Draußen stürmt es und
nichts hindert einen daran wegzufliegen. Die Luft riecht dabei nach einem Hauch von Allem und es könnte so einfach sein. Arme von sich strecken und los geht die
wilde Fahrt. Blau – Ungewiss – Machbar. Aber das was man kennt, ist einem lieb.
Man isst lieber vom selben Teller. Da ist es so schön kalt. Gewöhnliche
Machtverhältnisse, gemachte Wäsche und ein altes Nest. Man stellt sich nicht,
sondern verrennt sich. Über steinige Wege, mit ganz viel Butterbrot im Gepäck. Und
Steinen in den Schuhen und Klößen im Hals. Gebrochenen Zehnen und Herzen an der
falschen Stelle. Stress steht in den Sternen, aber auch auf deiner Stirn. Dein
Magen versucht sich noch zu wehren, aber man kennt das ja. Es ist solange
Nichts, bis man darüber stolpert. Rückwärts fällt. Einen Purzelbaum schlägt und
gegen einen Baum knallt. Der Tag des Erwachens, die Woche die du zwar wolltest,
aber jetzt lieber verbannen willst, der Monat, das Jahr, dass süße Nichts, das
auf dich wartet. Mit offenen Armen verjagt. Du aufwachst und die Kotze nach
kaltem Kaffee und Muskatnuss stinkt, aber du trotzdem nicht weg fliegen kannst.
______
Glory Bachi-Days are over. Verwirr- und Lochness written all over my face. Now what?
